Не из книг...

А я хотела бы писать
Про рай весной, про зиму, лето.
Что где-то есть моря, леса...
О чём - нибудь, но не про это:

Глаза потухшие людей.
Прилёты, взрывы и оружье.
И всё не так, не там, нигде...
А боль внутри и боль - снаружи...

Я растворилась в сводках дня.
Я развалилась на осколки.
Я раздвоилась, жизнь виня.
Со счета сбилась. Боже, скольких

Сынов и братьев, и отцов
Убили нелюди на вдохе!
Иду с заплаканным лицом
По глади душ, сердец, эпохи...

Весь ужас будней – не из книг.
И боль, и страх войны – воочью!
Вдруг разрывает душу крик –
То плач сирот сентябрьской ночью...


Рецензии