Руки стали как плети, ноги стали как вата,
Какофония звуков бьёт по мозгам,
Вот, покину я всё, и уеду куда-то,
А куда я уеду - не знаю и сам.
Опостылело всё, только лучше ли будет
В бесконечно далёкой чужой стороне?
Я уеду, но память моя не забудет,
И за горло возьмёт, и прорвётся во сне!
Да, и что мы в ненаших краях позабыли?
Что, дороги там нашим не будут под стать?
Где ты там ни ходи - всё прибудешь к могиле,
Как ты здесь ни живи - всё одно: умирать.
Смерть глядит мне в окно, смерть стоит на пороге
И без слов говорит так, что ясно душе,
Вопрошает: "Ты, как, не созрел для дороги?",
- Ну, а я - так, давно, мол, готова уже!
Значит, я пошутил: никуда не поеду,
От себя не сбежишь, и куда мне бежать?...
Я иду по едва различимому следу,
Я успею ещё, если мне поднажать.
Руки стали как плети
© Copyright: Алексей Лёнс Громов, 2023
Свидетельство о публикации №123091705704
Свидетельство о публикации №123091705704
Рецензии
