И снова бой...

И снова высота, и снова бой,
И младший лейтенант,
      из юных лет
Пушок едва пробился над губой,
Кричит «Ура!», срываясь на фальцет,

«За Родину!
      за Сталина!
            За мной!» -
С земли в атаку поднимает взвод,
И мы, судьбе оставив спор с судьбой,
Бежим навстречу пулям, вверх, вперёд

По склону лысому – ну хоть бы куст!
Да что там куст, ведь он не защитит
Солдату жизнь,
       и только Божий суд
За нас ту самую судьбу решит.

За нами рота поднялась.
       «Ура-а-а!»
Слилось в единый стоголосый зов:
«В атаку!»
       Как история права
В бессмертной силе духа этих слов.

От них положе склоны высоты,
А ливень пуль – как изморось свинца,
От них становишься героем ты,
Здесь в подвиг путь проходишь до конца.

Но бой есть бой!
       И мы сегодня в нём.
Атака, высоту штурмует взвод,
Где пулемётным шквалистым огнём
Смерть изрыгает беспощадный дот.

«За Родину!..» 
       Вдруг младший лейтенант,
Ещё не чувствуя, что он убит,
Бежит сквозь смерть и сквозь свинцовый град,
«За Сталина!..»  – беззвучно рот кричит!

Ещё один-другой нетвёрдый шаг
И всё –
       склон вздрогнул, вздыбился стеной
И рухнул с командиром в вечный мрак,
Где затерялся шёпот-крик «За мной!»

Седой сержант не дал ему пропасть:
«За мно-о-ой!»
       Гранатой поперхнулся дот,
Подруга смерти амбразуры пасть
Заткнулась,
       сдох фашиста пулемёт…

Прошли десятилетия.
       Порой
Мне снится день, где младший лейтенант,
Где я – ещё мальчишка, первый бой
За высоту,
       и тот седой сержант…