Одна романтическая история

I
Дни тянутся, как жвачка на солнце,
Ибо ничего не кончается, а лишь становится.
Проще. Мне стало легче дышать и ходить.
В роще или в домах, дворах — всё бездна.
А для кого-то и речь бесполезна —
Согласен, она вторична, а ниже — столпы:
То был я, плюс — любовь к себе, плюс —
Любовь твоя — ко мне. И моя — к тебе.
Кажется, будто бы это — новый оркестр,
Но пока аромат предвкушений лишь в мыслях,
И слаб — аромат и я. Если честно,
Природа — не храм, а лишь украшенье
Того, на кого устремлён взор
Влюблённого человека. Песня
Также есть не искусство, а дополнение
К любви того, кто любит. Странно,
Что я почти не говорил с тобой раньше,
Ты только подошла ко мне сейчас и
Как-то немножко смущённо, без фальши,
То есть чуть мило и обаятельно. Может,
И мне подойти к тебе как-то,
Ведь ты улыбалась, и что-то блестело
В глазах. Я думаю, это была влага
Небольшого подъёма. Я вижу
Всё это таким сакральным,
Будто бы ты где-то рядом, но в облаках,
А я на земле всё пишу альманах
Моей жизни и слишком нечаянной стужи,
Где бродит моя душа во вселенском бездушье.

II
Я подошёл к тебе с вопросом, и ты ко мне:
"Ты как?" — какой-то несуразно широкий пафос,
Но я даже рад, что подошёл не к себе,
Ведь это было бы случайным падением. Уставясь,
Мы смотрели друг на друга
Или отводили взгляд — не помню.
И мы говорили о неважном предмете,
Но говорили, и это важно в сегодняшнем свете.
Я сейчас заметил, что падает с дерева лист,
И моё лицо омрачилось улыбкой —
Будто это мы. Ну... посмотрим, а всё же
Мне зыбко, думать, что ты не та, а хуже —
Я не тот. Вчера я вспомнил, что ты похожа
На мою бывшую, и мне стало неприятно,
Но после — всё равно, ибо есть только момент
Речи, любви, чувства, смысла. Больше ничего.
Бывшая была прекрасна, но была,
А ты прекрасна, и ты — есть. Зеркала
Нынче встречаются двух размеров:
Мелкие и слишком большие. Я не хочу слишком,
Ведь нужно что-то посередине. Возможно,
В моей системе координат и мире —
Это ты (хотелось бы), но не избежать судьбы,
Если она есть. Думаю, всё же нет,
Значит, всё пусто. А я сейчас боюсь тебя
Больше, чем себя. И от этого так подавляюще...
Я подумал, что ты когда-то прочтёшь эти строки...
Или нет... не знаю. Почему-то мне кажется — нет,
Это слишком влечёт ни к чему. После
Любви, мечтаний, чувств, желаний
Остался лишь стих — форма без жизни.
А зачем? Нет смысла. Надеюсь,
Что есть, но мне страшно, что тебя полюблю.

III
Высоцкий пел "Я не верю судьбе, а себе —
Ещё меньше" — и как тогда лелеять чувство?
Люблю я или не люблю? Если нет сего, то
Слишком пусто; если есть — раздайте по рублю.
Я в своей рубахе гладко, всё без складочки — не в мочь.
Знаю, что ровненье шатко, завсегда нам лучше прочь
С кровью алой, с сердцем резвым, мозг —
Не нужен, отклони. В этом и решенье детсва,
И проблема в наши дни. Дождь
Хочу давно увидеть. Солнце
Светит круглый день. Но хоть переменчив
Ветер, "жизнь — ничто, в сравненьи с ней" —
Может, понял, что неправда. Может,
Всё ради стиха. Неуверен, что жизнь — благо,
Если в ней есть ты... иль нет тебя — неважно.
Мне кажется, что ты недостойна меня
(То есть, я недостоин тебя в квадрате),
И, выходит, что всё — брехня на разбитом канате —
Нет,
Но опять не знаю, зачем затеваю,
Может, как по воде, пойдём, полетаем,
А пока — ты не знаешь меня, и я — тебя;
И в этой истории — мы даже не страница черновика...

IV
Шашки, ферзи, ладьи и дамки как состояние,
Которое даровано миром для жизни.
Я не посоветуюсь с другом, ведь
Это не нужно — пусть, я неуспешный,
Но неколлегиальный орган. По призме
Прокатился луч сияния чего-то дальнего.
Внутри луча, должно быть, жить проще.
Душа успокоена, нервы расслабленны,
Сегодня я точно ощутил осень.
Мне показалось, что ты не нужна мне,
То есть, ты — просто эксперимент
Надо мной. Я увидел больше в момент:
Людей, эмоций, ветра, ароматов духов —
И это приятней, чем ты. Ведь зачем мне ты?
Просто, чтобы стать причастным к новому
Городу, ритму, обществу; внедриться, стать своим,
Осознать себя частью. А ты — покинута будешь,
Я — уйду, как пилигрим, после грешной,
Успешной или неуспешной
Осады. Осадок — непременно останется,
Но у нас двоих ли? Или у тебя одной?
Господи (хоть в тебя не верю),
Сделай её хоть чьей-нибудь женой!
Хотя... не надо жертв таких. Просто оставь
Её счастливой. Счастье ведь не в активной любви,
Но и не в том, чтобы просто быть любимой.
Я ужасен; ты (как Всевышний) меня прости.
Я не знаю, зачем я всем связался,
Скоро поговорю с тобой. Радует,
Что стих хоть об этом остался,
Ибо это есть всё, которое стремиться к ничто
(Пугает, что сомкнётся). Я в этой агонии —
Ручка с рукой, что пишет строку за строкой,
И мозг, что ждёт, когда рука ошибётся.

V
Упадок благоговейней, ибо строить неистово тяжело.
Мы сидели с тобой в кофейне. Уже смеркалось,
И зло уходило с дневным светом. В действительности,
Это всё — ничего. И ты уже не представляешься мне
Объектом моей влюблённости. Ты — человек,
То есть личность, уже не образ человека, а он сам;
Поэтому, ты — скорее, друг, чем герой стиха. Вероятно,
Это часть последняя в этом произведении.
Опыт удался, и мне было приятно
Выйти на большую форму стихослогательства. Думаю,
Наше общение продолжится дальше.
Возможно, заиграет чем-то, может, потухнет —
Не суть. Ведь это — было, и было прекрасно. Раньше
Было также, но по-другому: то как бухнет!
То заиграет Дебюсси мотивом, было живо,
Да и сейчас — живо. И мне понравилось
Наблюдать свои чувства —
Я делал это с интересом, и делал (что важно).
На этом я заканчиваю строки.
Это было прекрасно, немножко гаражно,
Немножко опрометчиво и с флёром многоэтажным.