24 Бордо

Глоток бордо из сельских тайников,
в обнимку с томиком замокшего Неруды,
на сеновале из детей цветов
читать и целоваться как Иуда,
как будто осенью индейской амулет –
орешек золотой как знак нагрудный
был с башен снят, а лес лежит нагой.
Перебирая самоцветов груды
брести на запах хвойный и грибной,
выдумывая красочные блюда,
пока зазноба занята избой,
перебирая Золушкой посуду,
пока горят рябиновые кудри,
не выпал иней, не замёрзла кровь,
в грудной ложбинке развернуться взглядом,
туда, где волны выбились за борт,
А может было всё наоборот,
без церемоний, но не без накала,
где "Вы мне нравитесь", сон слаще рафинада,
"Я вас боюсь", — он вышел в огород
тесать баклуши, солнышка огарок
за чёлочки садится бугорок
берёзовой опушки в вещих чарах.
Мир заколдован словно в нём есть Бог,
а тыква нам от инков, фей и (тоже!) взгляда
сквозь дыры ветхих крыш в любовь наверх,
откуда шорох губ как листопада
прокрался в непроглядно нежной тьме,
запретным плодом вылился в балладу.
Не мне теперь над книгою корпеть,
её напишет пусть сама Природа,
кило Антоновки, инжировая ветвь.

Из жестяной груди протяжные свистки,
дорогою железной был мне голос:
что Возрожденье встретят старики
от ранней осени перемещаясь к поздней,
Когда сусаль не толще волоса,
ещё златея маслом в горницах,
давно Джульетта не Веронова,
Есть тайна у меня позорная.
Ем незаслуженные порции,
Кормлю того, кто не нуждается.
Какая житница для барина
все эти пышные пропорции,
Сентябрь – скряга беззастенчивый!
Рассыпал блики, не жалеючи!
Зажал в кубышке слово доброе.
Cорок здесь много, как и воронов.
Пшеница на сорочке нравится?
А ниже не смотри, не в бане мы,
Я не боярыня, не барин он.
Пусть пекарь дышит весь в опарине,
На чайник баба лучше смотрится:
в чулках румяна рукодельница,
мест шамаханских этих пленница,
как будто живописец Фра Беато
на грядках написал её с лопатой,
а слово не дороже, чем рассада,
подножно, как для козочек десерт.

Стою, сижу, лежу, уговариваю:
Пожалуйста, вспомните времена СССР,
фильмы Эмиля Лотяну, например, "Лаутары",
как мы громко спорили до утра кто лучше Лермонтов или Пушкин, Пугачёва или Ротару,
мама-мама, ты уже не увидишь всего этого, не услышишь, у меня нет ничего этого больше.

---
16.09.23