Геометрия мига

Хожу среди этих прямоугольных ящиков
эдакой многоугольной неразберихой,
и маюсь отсутствием нормальных образчиков
побежденного добром случайного лиха.

Казалось бы, что мне, чудаку, геометрия
того, что создано тем, кто сам - заготовка?!
Ан, нет! Зашло в душу какое-то поветрие,
и ты, блин, вынужден в эскападах неловких

пытаться не согласиться с предложенным миром.
И, главное - не просто так, а вот так просто.
Сука… Ладно, если бы в качестве эфира,
сквозь который галиматью, вроде погоста,

впихивают нижним и верхним как мирозданье,
так нет же - все и для всех совсем по-другому.
Зло - стандарт поведения. Добро - воздаянье.
А между ними - суета духа в искомом.

И нет даже шанса на то, что в этом позоре
собственного бессилия встретишь решенье…
Океан потребления размывает море
желаний, и тебе в качестве утешенья

предлагается только надежда на что-то из
серии искушающих самообманов,
в которых смерть уже похожа на некий приз
для наливающих вечно по полстакана.

Вот и бродишь между столами и прилавками,
удивляясь однообразию планеты,
да развлекаешься чужестранными лавками,
мня себя то адвокатом, а то поэтом.

Впрочем, все же нужно отдать должное Вышнему.
Он не списал меня пока в качестве брака,
а значит - я здесь еще не подобен лишнему
лучу в преисподней человечьего мрака.

Иду. Мыслю. Преображаюсь. Взываю к небу.
Стираю буквы. Маюсь. Гляжу из-под строчки.
Все хорошо. И не важно, был я или не был.
Как не важно и то, что будет после точки.