Обидно, осень запоздала

Сентябрь, уж, на вторую половину.
А, не понять: лето ль, осень? Дожди,
Вишь, редки. Листопад не шелестит.
Мухи августовские, до смерти заели.
Осенью ж, и, не пахнет. Груздочков, нет!

Эх, Золотая Осень! Где ты? Где ты! Где ты!?
Пора уж, дачные труды, оставить до весны.
Но всё цветёт. Рука не подымается, кусты
И яблони, подрезать! А поздние плоды,
Не дозрев, вдруг падают, недовисев!

Но, вспомним: весна, тож, ведь, запоздала.
Июнь же, как близнец, похож на май.
Подберёзовики собрали, в августе.
Малина, с ежевикой, не удались.
Яблоки же, те, поспели, вовремя.

А, Пушкин-то, иными делами занят?
Осень отодвинул? Чтоб, любоваться ею,
Потом уж, стихи писать о ней. Но, ошибся:
«Комары да мухи-то», кусают, будто, летом!
Заморозков, да и позолот осенних, нет, как нет!

Синоптик! С чего, вдруг, отодвинул осень? Обидимся!
Хоть, и тепло, и солнечно, но хочется, ведь, осени!
А то, всё лето, лето, лето. Надоедает всёж!
Ведь осенью и в ненастье, будто, вёдро!
Ладно, уж! С недельку, подождём!

А то, совсем постыла и сквалыжна, будет осень!
Солнышко! Тебе не лень, затылки греть?
День за днём, чредою, жизнь, несётся.
Осень, я уверен, не напрасно, стонет.
За дурь, синоптика лживого, хулить?

Страсть, надоело, тёплое, затянувшееся, лето!
Всё цветёт, хоть, и, не ко времени, цвести.
Выйдешь, сядешь на гранитную скамейку,
Так надо, на спину, тёплое, надеть. Сидишь,
И, ждёшь, чтоб месяц, выпростал свой серпик. 

Но! Всё ж, не лето. Не нагреет лавку солнцем.
Под зад перчатки надоест подсовывать. Но!
В общем, октябрь, с сентябрём простился,
А, заморозков нет, и не порадует золотом.
И нету сил, Левитану, осень поджелтить?

Тоска с хандрой, совсем смутили душу!
Не нравится, осеннее, оцепененье.
Куда б, подальше, всё послать! 
Иль, может вальс станцуем?
Тем, скрасим настроенье?

Чёрт! Подери! Синоптиков!

Романтики в осеннем вёдро, нет! Не лучше ль,
Ненароком, стакан, другой бы, пропустить?
Заесть бы, чем-нибудь, зевотину зелёную!
А посему, не сбывшаяся, Золотая Осень!
Прощай! Прости! Следущей подождём!

Действительно! В мире непостоянном,
Мы, слишком привередливыми стали,
Романтики, видимо, в помине, нет?
Всем, безразлично: лето, или осень!
В стих бы это вставить, а Пушкиных-то, нет, как нет!