Сказали мне, что я не лирик

Сказали мне, что я не лирик,
Что стих мой — штык. В том нет искусства.
Должна воспеть изящность чувства,
Воздушность, а не тяжесть гири.

Простите гневных мыслей буйство,
Во мне сегодня умер лирик.

В Донецке дом многоэтажный,
Разбито вдребезги оконце...
Что дождь, что снег, что палит солнце,
Душе израненной не важно,

В ней кровь испита вся до донца,
Призыв фанфар звучит продажно.

От взрывов вздрагивает сердце,
О счастье песня не допета,
В одних цветах зима и лето,
И мне, как Музе, не до "скерцо".*

В подвале нет еды и света,
Мой стих с горчинкой крепче перца.

Когда однажды ранним утром
Трель соловья разбудит Землю,
А всё вокруг, природе внемля,
Засеребрится перламутром,

Мир на мою вернётся землю
Прекрасным долгожданным утром,

Тогда, на крыльях вдохновенья,
Взлетев в безоблачные дали,
Я улыбнусь своей печали,
Умножив радости мгновенья.

Лишь бы орудия молчали,
Дай людям, Господи, спасенья!

Под прорицания кукушки
Увижу краски листопада...
Да много ли поэту надо?
Придут стихи, лишь смолкнут пушки.

Пока не стихнет канонада,
И стих мой будет громче пушки!

* — небольшое музыкальное произведение в оживлённом темпе.