Так похожи на дрова
в жёлтом переплёте.
Может быть, это судьба -
догорать к утру.
И обычные дела -
при плохой погоде
греть, не ведая стыда
душу на ветру.
Просто краска на холсте,
белая бумага.
Ну, а впрочем, что ещё
нужно, когда боль?
Потому что мы не те...
Жизнь другого стяга.
И обида бьёт в лицо.
И ладони в кровь.
Потерялись мы с тобой
в душном переплёте.
И закладка, об заклад
бьюсь, уже не там,
где оставил её я
с мыслей о субботе.
Что же делать,
когда жизнь -
это просто хлам?
Хлам
© Copyright: Поветкин, 2023
Свидетельство о публикации №123091600302
Свидетельство о публикации №123091600302
Рецензии