Баллада о Булате

 Ну что ты, Казбич, хмур мой друг,
 И насторожен, каждый звук
 Ты ловишь, словно часовой,
 В молчании, с лица не свой?

 Упало солнце, за плетень,
 Поешь с дороги, мой кунак.
 Нелёгкий выпал видно день,
 Как сталью, налитый кулак

 Сжимая, тихо уорк сказал -
 "В бою сегодня конь мой пал.
 Был верным другом мне Булат,
 С рожденья, много лет подряд.

 Делили всё, мы на двоих,
 И в испытаниях любых,
 Я был всегда уверен в нём
 Особым наделён чутьём,

 Неприхотлив он был и смел,
 И всадника делил удел.
 Не раз, из сечи и огня,
 Хрипел, но выносил меня.

 Когда от ран был полужив,
 В глазах желанъе уловив,
 Конь уносил меня туда,
 Где среди гор течёт Лаба.

 Где материнский слышен плач,
 И грозен величавый Тхач.
 Мой кабардинец, мой Булат
 Он знал, где умереть я рад..."

 Поникла в сакле тишина,
 И боль всю выдохнув сполна,
 Продолжил - "Помню, как порой
 Водил его на водопой

 Тропою хоженой, в рассвет,
 Когда росы рождённой след
 Ещё не высох на траве,
 Светлея, небо в синеве

 Не налилось к утру теплом,
 И таял в дымке отчий дом.
 Всё это в памяти моей
 И в сердце, до последних дней..."

 Повисла, словно плеть, рука,
 Как видно рана глубока.
 Рукав черкески покраснел,
 А Казбич, хмурясь, вдаль смотрел.
               
 Ни слова больше не издал,
 Но взгляд его, мне душу рвал.
 Ведь другом был ему Булат,
 С рожденья, много лет подряд...