Вы говорите, что я пёс дворовый
От подачек прохожих жив
Что в моей заскорузлой крови
Не бежит, стыло лежит
Потому как, ничего не ново
Её не будоражит не сдвиг, не крик
И одно только доброе слово:
«На, покушай, уставший старик»
Да, уверенно мажу нежность
На очерствевший батон
Да, тащу мозоль натеревший тленность
Издавая неслышимый стон
Кто я? Выброшенная морем рыба?
Пыль, неведомая песку?
Хмарь, иллюзия индивида
Единица из человечества?
Что я? Выпущенное достоинство
Свинцом в девять граммов?
Или в пасквиле эпиграмма
Где моё неустройство кроется?
Я не ведаю, всё незнакомо
Я чужой, ненавистный себе
И в кармане имеется слово
Для расплаты в этой среде.
Для расплаты в этой среде
© Copyright: Роман Добромиль, 2023
Свидетельство о публикации №123091500786
Свидетельство о публикации №123091500786
Рецензии
