Что-то не так в этом мире холодном,
Или совсем всё не так,
Если так много несчастных, голодных,
Если повсюду бардак.
Где тот предел, где те красные черты,
Что ограничат запрет,
И почему раздухарились черти,
А наказаний им нет?
И почему перестали мы верить
В то, что на свете есть Бог,
И почему невозможно измерить
Длинность опасных дорог?
Может, ответ в том, что стали мы ленны,
Что нам на всё наплевать,
Верим, что море нам всем по колено,
Носом привыкли клевать?
Спит на печи беспробудным сном витязь,
Муромец крепко заснул,
Видно решил, что вы зря суетитесь,
Лучше податься в загул.
Вот и гуляет и спит беспробудно
Богом забытая Русь,
А потому-то и снится в бреду ей
То, что я скоро проснусь.
Сон Муромца
© Copyright: Яков Криницкий, 2023
Свидетельство о публикации №123091507486
Свидетельство о публикации №123091507486
Рецензии