Из нескончаемого

Все осенью похожи на жуков:
в укрытия спешат, чтоб потеплее.
А в воздухе разлито молоко,
чтоб спрятать не успевших скарабеев,
бегущих неуклюже и смешно
до вырытых в земле уютных норок.

Играют Боги в шашки, в домино,
и кости белы... клетки бело-чёрны...
И можно снова ставить на доску
фигурки проигравшие и фишки,
не собирать погибших по куску,
не погребать двухсотых клочья жизней...

*

И мнится даже: не осталось тайн
и островов, доселе не открытых.
Сидишь, считая облака до ста,
и с каждым днём всё меньше сил и прыти.

А облака... всё чаще дождь из них,
вода с небес – от гибели таблетка.
Зачинщик-ветер утренний возник:
выдёргивает из ветвей остатки лета.

И в Лету отправляет, либо в Стикс
все сплетни летние и неумолчный щебет,
но продолжаешь двигаться, идти,
а прошлое не очень твёрдый слепок.

Разыскиваешь тёплое в шкафах:
береты, шарфики, перчатки, снуды,
а лето знобко прячется впотьмах,
и чаще не рассвет, будильник будит.

И чаще чай, чтоб душу отогреть,
слова всё больше о любви и жизни.
Войне всё кажешь кукишь, чтоб не сметь
ей позволять крушить мою отчизну.