Скамейка у дома промокла. Ссутулившись, полубоком,
Старушка сидит одиноко, грустит, вспоминая о многом.
И хлещет струёй сожаленье, как кровь из пробитой аорты
На внуков чужих с восхищеньем… Будь прокляты эти аборты!
Тогда ей казалось, что счастье находится где-то не в детях.
Родив одного, так решила : «Зачем мне семейные плети?»
А он, повзрослев, в поле боя ушел, как герой умирая.
Возможно, в словах тех последних, звучало то самое «Мама».
Всё это назвать огорченьем язык онемеет упрямо.
При каждом аборте звучало: «За что убиваешь нас, мама?»
Старушка встаёт одиноко, идет на этаж, спотыкаясь.
Лишь кошки старушку встречают, мурлыча у ног отираясь.
За что убиваешь нас, мама?
© Copyright: Игорь Кирченков, 2023
Свидетельство о публикации №123091505481
Свидетельство о публикации №123091505481
Рецензии