Осень. Осень. Листья. Листья.
Всё желтеют, не спросясь.
Тучи омутом повисли,
поменяв колоды масть.
И за тучами нет прока.
Дождик капает на тушь.
Будто ждёт погода рока.
Ну, а я всё дальше в глушь...
Может, озеро приснится.
И ручьи с высоких скал.
В небе падает синица,
позабыв про пьедестал.
Нет борьбы, где всем досталась
своя доля. Перестань
биться сердце. Перестало.
Ну, и я за ним... За грань.
Грань
© Copyright: Поветкин, 2023
Свидетельство о публикации №123091505232
Свидетельство о публикации №123091505232
Рецензии