Не охотник

Верх безрассудства бежать за Солнцем в закате.
Мы остаёмся, вкопаны в горизонт.
И я не охотник больше. Я – созерцатель.
Кто бы меня такую ни брал на понт.

Пьет мостовая теплый нектар с ладони,
Нежится бризом линия гладких скул,
Ямки в краях улыбки слегка затронут
Спящую много вёсен мою тоску.

Ярким сюжетом застывшего барельефа
Можно врасти в изогнутый парапет.
Моё осознание бдит заурядность блефа:
Твой запах все ближе и чётче в изломе след.

Медленный вечер, стянутый до предела,
Бьет заходящим светом в стальной зрачок.
Твоя красота влечёт в глубину прицела,
И пальцы истошно зарятся на курок.

Мурашат по мне то ли радости, то ли печали,
Пульсируют синуса ритмом мои виски.
И я обнаружу себя с холостым запалом
Попавшей в свои же собственные силки.

И этот твой ласковый прищур в тылу объятий
Спалит всю мою уязвимость от наготы.
Ведь я не охотник вовсе. Я – созерцатель.
А кто настоящий охотник – так это ты.