Софи

Балкон открыт. Иди!.. иди любовь пушистая…
Коль разбудила, все - считай, уже накормлена.
Напротив дерево листвой мне шепчет истово
о том, что люди, мол, в подлунном не оформлены.

Что воскресенье всяко лучше странной пятницы,
а март любимее декабрьского сомнения,
в котором больше неоправданной сумятицы,
чем мудрых истин о души чуть слышном тлении.

Что мне не стоит волноваться о потерянном
и бередить нагое сердце окружающим
мирком дурашек, предлагающих уверенно
тушить слезами параной чужих пожарища.

Что повезло мне. И с любимой, и с потомками,
и даже с кошкой, извлекающей мурчанием
из недр тоски моих прогулок неба кромкою
веселый голос невеселого молчания.

Что счастье вечно, а несчастья - суть минутное,
не облагающее времени налогами
пространство зрелости, пускай и неуютное,
зато с почти что идеальными дорогами.

Что все сбывается, но сложно с результатами,
обременяющими мира содержание
совсем уж бодро оглашенными цитатами
из непонятного реальности писания.

И я внимаю… и хочу сегодня выстоять
в безумных стычках с жизнью, глупостью окормленной.
Балкон открыт. Иди!.. иди любовь пушистая…
Коль разбудила, все - считай, уже накормлена.