Скукой по страницам рыщешь..
Здесь поэзия по праву ли она..
В свете.. непонятном рождена..
Что бы взором о неё споткнутся..
И упав.. на землю встрепенутся
Да и всякий как не грустно бред..
Здесь тебе наговорит.. ещё поэт.
Слов игра дань поэтического бреда..
Здесь порой поэзии и вовсе нету..
Рифмы и слова они что эта блажь..
Бестолковость от ума и чувств кураж..
Ах перо моё в поэзии, что парус..
На челне.. у творчества казалось..
По волнам судьбы где духом одержим..
Мой поэт за.. гением небес гоним..
Всё метается под небосводами.. по звездам.
Ищет путь то весело, то грустно, то серьёзно.
И тебе читатель этот бред.. ли не впервой..
На голову упадёт обиженно моей строкой..
Пришибя иль.. приласкав случайно..
Но поверь мне где-то близко тайнв..
Не открыта.. но к открыть суждена.
Быть сюрпризом или призом нам она..
Что читатель здесь ты ищешь..
© Copyright: Вася Труш, 2023
Свидетельство о публикации №123091405096
Свидетельство о публикации №123091405096
Рецензии
