Массовка

Смиряя боль, теряю веру.
А впрочем,
к чёрту… – надоело.
Кто нами вертит? – Бог ли, Дьявол.
Все нарушают своды правил.
За каждым шагом – страх потери.
Потом скулим:
«…мы не хотели…»

Я для тебя щенок
(не так ли?)
Играя роль в дурном спектакле,
ползу на запахи искуса.
И это худшее искусство.
В любовной сцене нет согласных.

```
Но в целом всё у нас прекрасно.

Конечно, это чушь.
Бравада.
Природа в том не виновата.

```
Не веря в Бога, верю в душу.
Ты злишься, зная –
мог бы лучше.
Сдирая преданность рывками,
бежишь за новыми щенками.
Психуешь. Молишься.

Забить бы
на череду плохих событий.

Удавку верность не обрежет.
Я выживаю на манеже,
в театре,
проклятом музее.
В иллюзии ведь нет лазеек –
реальность вывернута властью.

Я умолял:
позволь упасть мне.
Погибнуть в кадре. Устраниться.
Занять палату в психбольнице.

Но сам влезаю под прожектор:
чтоб сквозь массовку –
в центр сюжета.