Палитра

Жизнь, как и прежде очень хрупка,
Жизнь, как и прежде ценность любимым.
Как миражи плодит их земля,
То проявленья жизненной силы.

Домом зовешь свой временный путь,
Все изменится неумолимо.
И для кого - эмоции, грусть,
Весь этот мир есть странное диво.

Вот ты влюбился - правда твоя,
Нет для тебя другой и в помине.
Жаждешь, требуешь, весь из себя,
Незамечая общей картины.

Не сотрясайте воздух, нельзя.
Не интересны частные жизни,
Таинству мира не до тебя,
можешь лишь сам ты стать ему ближе.

Ты лишь начало, даже конец,
Нет на тебе он не завершится.
Что человек природы венец,
Я бы сказал - сознанию снится.

Образы, страсть и даже борьба,
Это всего лишь яркие блики.
Кто-то сказал - всего лишь судьба,
Я бы сказал - не ровные стыки.

Вот промелькнула жизнь - полоса,
был он охвачен злобною силой.
В ней проявилось тайна не зря,
В ней на мгновенье злоба ожило.

Скажут что это просто душа,
Ей бы обитель райские кущи.
Но, вот она ворвалась сюда,
Мир, где полно страданья и грусти.

Тянутся в верх земные ростки,
В даль облака опять убегают.
Кто-то на холст положит мазки,
Временный мир на них замирает.

Но миражи, как их не пиши,
Холст, кинопленка или же цифра.
Не были, стали, снова ушли,
Это на жизни блики палитры.