Тишь перед бурей, а у ветров шаббат,
В дудки не дуют, в играх не рвут закат,
Листья не гонят. Воздух скисает. Штиль.
Осень-старуха злато сдаёт в утиль.
В сумрак крадётся тень дикаря-куста.
Вечер готов растаять, он жить устал.
Месяц уносит свой золочёный рог
В жидкий туман, чтоб всяк заблудиться смог.
Люди смеются, страх же проник в сердца,
Кто-то прикрылся маскою храбреца.
Буря войдёт во вкус ещё до зари.
Зная о ней, волнуются сизари.
Перед бурей
© Copyright: Инна Шаломович, 2023
Свидетельство о публикации №123091404194
Свидетельство о публикации №123091404194
Рецензии