Дай Бог прожить не только хлебом,
И клин гортанный от земли,
Поднявшись, пусть возьмёт на небо
Одну историю любви.
Пускай летит она крылатой
И где-то падает дождём,
За всё есть нашем мире плата,
И мы когда-то отдаём.
Нам собирать придётся камни
Что были брошены в пыли…
И от зимы летят над нами
В чужое лето журавли.
Чужое лето
© Copyright: Анатолий Сокольничий, 2023
Свидетельство о публикации №123091403542
Свидетельство о публикации №123091403542
Рецензии
