Проснулся. Встал. Творить пора.
Я из башки, без хитрости,
как пыль из старого ковра,
пуд рифм пытаюсь вытрясти.
Ведь я не мошка, не микроб,
не мелочь инфузорная.
Я напрягаюсь, морщу лоб.
Где мысль моя задорная?
Мой синтаксис не так уж плох,
легко слова сцепляются.
Дышу я ямбом. Выдох-вдох!
Слова одушевляются.
Сказал знакомый психиатр:
- Мы все немного сбрендили!-
Другой воскликнул:"Жизнь - театр!"-
Судьба даёт нам пендели.
Мой Бог меня не подведёт,
оценит поведение
и красоту моих острот
про наше поколение.
Проснулся. Встал. Творить пора...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123091403361
Свидетельство о публикации №123091403361
Рецензии