Вечная осень

-Dlaczego potrzebujesz poezji...
-А где ты стихи увидел?
-Boisz si; siebie.
-Не читай мои мысли!
***
Сентябрь. Сухие листья.
Под ногами асфальт треснул.
Непонимание на лицах,
Ведь я снова иду мимо
В душе запутан клубок ниток:
Мне паршиво и сыро.
Бутылка и дым, но
Дима боится быть смелым.
Слова лишаются силы.
Не правда ли?
Автобус едет на юго-западный.
Я улыбаюсь ей.
А тело покрывается ранами,
Что под футболкою спрятались.
Ведь душа болит. Смотри:
Она улыбнулась мне.
Поверь.
Я её такой не видел...
Ещё не видел...
Мне нет места в мире...
В её маленьком мире...
Идём гулять по скверу,
Ноги на лавку закинем.
Кто-то скажет: не надо так делать.
Таким мой средний палец в спину.
"Дима, это не красиво."
-Зато, знаешь, справедливо!
Как тебе я не противен?
Но я не спрошу об этом.
Ведь боюсь её обидеть...
Слушай, что со мной случилось?
Ведь был токсичным я
Прячась в панцири,
В вечном вакууме.
Но вскрыта капсула ногтями красными
И моё прошлое так и осталось там:
В тяжёлых депрессивных стихах,
Где сам себя убивал.
И я готов смотреть ей в глаза.
Но что скажет она?
Позволит обнять?
Или уйдёт навсегда?