Рассвет вплывает в дом несмело,
Сидит старушка у окна.
Тиха. Светла. В платочке белом.
В цветастом фартучке. Одна.
В прожилках старческая кожа,
И прядь седая над виском;
И вся она так странно схожа
С сухим березовым листком.
Морщин причудливы извивы,
Узлы худых, иссохших рук...
Но взор - мечтательный, счастливый:
Вот - вот к избе подкатит внук!
Увы, проходит час за часом.
Наденет старая очки -
Пуста - пустынна автотрасса,
Лишь только снега вихорки.
Гуляет сиверко постылый,
По стеклам дробью мелкий снег.
Давно яичница остыла,
И печь остыла, как на грех...
Вот, день воробушком - под стреху,
Заря заката отцвела.
А внучек так и не приехал,
Что ж, видно, некогда - дела..
А внучек так и не приехал...
© Copyright: Владимир Хотин1, 2023
Свидетельство о публикации №123091401785
Свидетельство о публикации №123091401785
Рецензии