* * *
Мы сидим с ней у моря, как в сцене «Седьмой печати»,
Постепенно пустеет чуть видимая доска,
Волны, громко взрываясь, безумствуют очень кстати,
В этом шуме не слышно, как стонет во мне тоска.
Я мечом не владею, защитой мне было слово,
Чей эфес был послушен, но пальцы забыли хват,
Драгоценное имя, дрожа, повторяю снова,
Я пожертвовал пешку и мне угрожает мат.
Смерть, как змей, хладнокровна, но будто меня жалеет,
Медлит с верным решением, словно чего-то ждёт,
За фигуру хватаюсь и пальцы мои белеют,
Как вдохнуть, распрямиться и сделать последний ход?
Как смириться с собою и с нею, тягучей, липкой?
Облака надо мной превращаются в ряд могил,
Я снимаю рубаху и ей отдаю с улыбкой,
Не совсем понимая, что, кажется, победил.
Мы сидим с ней у моря, как в сцене Седьмой печати
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2023
Свидетельство о публикации №123091401632
Свидетельство о публикации №123091401632
Рецензии