Поэзия, не моё ремесло

Поэзия — не моё ремесло, попутчик,
зачем мне это, объяснения нет;
ни слава, ни известность не интересны,
подозреваю, так надобно моей судьбе.

Уже не молод, давно в отставке,
бывало, не раз стоял у края небытия,
кто-то там решил — ещё не время,
поэтому пью из горькой чаши по глотку.

Как одинокий волк, в эмоциях сдержан,
философски пишу о времени и душе;
написал бы сегодня о лицемерном тыле,
но боюсь без оскорблений не обойтись.

Справедливость — это редкий минерал,
не часто встретишь на нашей планете;
жернова истории безжалостны к нам
одним лавры, а другим забвение.

Тучи века сгущаются, всё чернее и чернее,
гадать на будущее — мартышкин труд,
много в одной точке сошлось переменных,
знаю хождение по мукам ещё впереди.

Хочется верить сбудется предсказание:
она — незнакомка, поэзия, знак судьбы;
протянет руку в трудный час схватки,
навстречу с вечностью нам вместе идти.