Мертвец

Лежат бумажные цветы из скомканных клочков,
А за окном там всё горит, как поле из сверчков,
А что внутри? Скрипят полы, и ходят нагишом,
Когда-нибудь к тебе придут, как ты к кому-то шёл.


Рецензии