Солдаты мы, у нас нет выбора.
Идёт трагический процесс.
Сказал мне паренёк из Выборга,
что нет надежды на прогресс.
Погибнем, мол, и не узнаем мы
под небом синим для чего
стояли смирно мы у знамени,
ряды ровняя на него.
И день и ночь идут сражения.
Кровь льётся красная, как мак,
в грязь, на суглинок, на растения,
а жизнь короткая и так!
Рискуют гордые да смелые
налить шампанское в стакан
и песней про берёзы белые
лечить тоску душевных ран.
А может, станем дезертирами?
Ведь тут опасен каждый метр
тут обеспечат нас квартирами
внутри сырых и чёрных недр.
- Да ты, товарищ, несознательный!-
сказал я этому бойцу,-
Ведь президент наш замечательный
сказал:"Нам трусость не к лицу".
Вещал поэт, щас вспомню и спою:
"Пусть говорят... никто не гибнет зря.
Уж лучше, чем от водки, смерть в бою".
Не надо ныть, короче говоря.
Два бойца
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123091304306
Свидетельство о публикации №123091304306
Рецензии