Моему отцу

Прости  отец  за  то,  что  я  не  знал,
Как  нелегко  семейной  жизни  бремя.
До  взрослости  почти  не  понимал,
Какое  с  мамой  вам  досталось  время.

Теперь  воспоминанья  о  тебе
Я  сохраняю,  как  остаток  жизни.
И  примеряю  их  к  своей  судьбе,
Хотя  она  не  жёстче,  не  капризней.

Не  понимаю,  как  ты  успевал:
И  строить  дом,  и  на  колхозном  поле?
Не  пустословил,   рук  не  опускал,
Не  клял  за  рюмкой  рок  мужицкой  доли.

Ты  свёрток  под  названьем  «тормозок», 
Что  мама  на  обед  тебе  давала,
Каким-то  чудом  для  детей  берёг,
Предупреждал,  чтоб  мама  не  узнала.

Стремился  к  справедливости  во  всём,
Не  раз  в  руке  дрожали  папиросы…
И  часто  с  мамой  вечером  вдвоём
Вы  обсуждали  сложные  вопросы.

Не  раз  твоя  тяжёлая  рука
Могла  меня  достать  для  назиданья,
Но  только  строгий  взгляд  из - под  виска,
Ухмылка,  на  пустые  оправданья.

Ты  о  войне  рассказов  не  любил,
Не  шёл  в  военкоматы  за  подачкой.
Молчал  не  от  того,  что  позабыл,
А  от  того,  что  помнил  всё  -  иначе.

Но  в  злые  дни,  когда  Победы  свет
От  «перестройки»  зачадил  дымами,
Ты  злился  и  плевался  на  портрет
Того,  кто  предал  жертвенность  и  память.

Теперь  мне  и  легко,  и  тяжело -
Порой  воспоминанья  давят  горло…
В  моей  крови,  как  у  тебя -  светло,
В  моей  душе,  как  у  тебя -   просторно.

Нас  было  пятеро,  ты  всех  нас  научил
Трудится  так,  чтобы  Господь  заметил.
       *        *        *
Поклон  тебе  отец  за  то,  как  жил!
И  жизнь  твоя  во  мне  как  факел  светит.