Внутри меня
Осенний ветер пьян, как поп-расстрига.
Примериваясь к сброшенному мигу,
Лист не успел подняться к облакам.
Там где ликует разноцветный мир,
Почти безмолвно гибнут строки, рифмы.
Художник - осень, отложив палитру,
Согреть мечтает дальний Альтаир.
В безмолвных закоулках сентября
Мне хочется на время затеряться,
Чтоб никогда тобой не повторяться
Осенним бликом возле алтаря.
Свидетельство о публикации №123091205185