Преданный скрипач

Скрипач, так преданно, на скрипке
Играл мелодию души,
Смычковый взмах, зажим в улыбке,
Нот неразборчивых скачки...

И всё не то, всё не об этом,
Скучна картина слитых нот.
Он лиру ждал с порывом ветра
И так всё шло из года в год.

Скрипач играл, неуловимо,
Скользнула мысль в его груди,
Чтобы гармония вспарила-
Ему не достает любви!

Он стал её искать в округе.
Искал во взглядах томных масс,
Но всё не то, всё не оттуда...
И вдруг Любовь внутри зажглась.

Она поведала все строки,
Сложив мелодию души...
Так день за днём и, в срок короткий,
Скрипач добрался до звезды.

Забыв, в тех днях, союз глубокий,
Он скрипку обронил на пол
И в руки взял органный вопль...
-Смотри! Теперь я дирижёр!

И нот вскружилась вереница
Под звуки маршевого дня!
Теперь он мог собой гордиться,
Ведь жизнь его прошла не зря!

Наступит день и скрипка снова
Притянет взор, лёжа в пыли,
Где с ней уснула под покровом
Мелодия его души...
 ©;Апостолова Анна