В тот год, когда не пишутся стихи,
А в ежедневной тусклой круговерти
Ты привыкаешь к новостям о смерти,
Беря чужие на себя грехи.
А смерч приобретает свой размах,
Нас делая несчастней и черствее,
Душа поэта это не умеет,
Не пережить, не выразить в стихах.
И замираешь у экрана вновь,
Не зная, как же вырваться из плена,
А телевизор воет, как гиена,
Про смерти, разрушения и кровь.
Господь, спаси всех нас и сохрани.
Пусть каждый, кто ушёл, домой вернётся,
Смыв грязь и пот, тихонько улыбнётся,
И навсегда забудет эти дни...
Отвлечься от печали и тоски,
Заботой окружить всех тех, кто рядом,
И пусть уйдёт, для многих ставший адом,
Тот год, когда не пишутся стихи.
В тот год, когда не пишутся стихи...
© Copyright: Станислав Черняк, 2023
Свидетельство о публикации №123091204115
Свидетельство о публикации №123091204115
Рецензии