Отвыкать

Не очень люблю я о наболевшем,
Но строки уводят куда-то вдаль,
Где воздух клубится какой-то вешний
И ноги рвутся нажать педаль.

               ***

Поэзия может быть очень токсичной,
Когда много зависти, лести и слез.
Дела как всегда хорошо и отлично.
Развеяла прах похороненных грез.

На улице ночь, а я снова строкаю.
В наушниках льется красивый клубняк.
Два года одна и уже отвыкаю
От всякой любви кое с кем, кое-как.

Развесила уши, напялила рюши,
И думаю, как не упасть, не остыть.
Пока что дела есть и он мне не нужен.
Но дальше, но дальше я знаю как быть.

Уйду с головою я в красочный омут,
Наполнюсь я морем прекрасных идей.
Пока что сижу я как стражница дома
И молча встречаю фантомных детей.

Ведь я по натуре - архангел без крыльев,
Ведь я по натуре - отродье святош.
И чтобы мечтания не были былью,
Я спрячу под скатертью кухонный нож.

Нет, я не убью никого, это точно.
Ведь ангелам не долететь до убийц.
Но, может быть, я разгадаю заочно
Загадку печальных сентябрьских лиц.