Слово

      В  кресле  усевшись  вельможам  под  стать.
          Бумагами  стол  весь  зашвырянный.
             Какие  стихи,   как   их  надо  слагать.
                В  редакции  поучал,  меня
                бюрократ    расфуфыренный.
     Знал  я  заведомо,  это  мне  не  поможет.
          Пишу  ведь  не  к  датам.  Не  на  показ.
             В  стихах    моих  то,  что   мне   сердце   гложет.
                И  чувств  пережитых  мною,
                рифмованный  пересказ.
      День  завершён.  Всё  вокруг  засыпает.
          Умиротворённо.  В  ночной  тишине,
             Много  сюжетов  и  тем  возникает,
                Чтобы  писать.  Оставаясь
                с совестью  наедине.
      Ночь  за  окном  нескончаемо  тянется.
          И  нет  ни  покоя  душе,  ни   сна.
             Вновь  до  рассвета,  наверно,  мне  маяться.
                И,  сиротливо,  по  небосводу
                грустная  бродит  луна.

      Мысли  мои,   будто  камни,  ворочая.
          Вертятся  времени   жернова.
              Отсею   всю  чепуху   и    «прочая».
                Лишь  те,  что  за  сердце  трогают,
                оставлю  в  стихах  слова. 
      Кофе  бодрит,  да  дымок  сигареты.
          За  словом  слово. Кружевом  строк.
               Всё  они  сердцем    моим    согреты.
                Прежде, чем    напишу   стихами   
                их   на  бумажный  листок.
      Если  без  смысла  слова – это  звуки.
          И  прежде  подумай,   о  чем    говорить.
              Злом  обречёшь  человека  на    муки.
               А в сердце,   недобрым  словом,
                можно   и    погубить.
      Боль  захлестнёт  и  иссякнет   терпенье.
          Так,  что готов   во  весь  голос  кричать.
              Станут   стихи  мои,  как  спасенье.
                И   может  быть,  чьи  то    души 
                смогут  уврачевать.   
               
                18.12.2019 г