Всегда есть о чем не жалеть

в  развороченную  форму  превратятся  дни,
словно  сбитые  лётчики,
слишком  долго  шёл  снег
пытаясь  дождю  понравится,
и  не  оставался  в  долгу   долг,
что  клятву  давал  на  крови,
в  глубине  самых  искренних  глаз
льдинка  плавилась  в  соли…

а  сырые  плечи   сухого  солнца   ссутулились  от  лучей,
а   первый  след  последнего  шага  откровенно  накрыла  лень,
старая  недотрога  -  погода,   выбрала  март,
теперь  всё  равно, 
улетят  ли  птицы, 
склеен  ли кто - то  ни  так,
а  под  тёмной  водой  станет  искать  пристанище  Ихтиандр,
написать  картину  дна  охваченного  пожаром…

где  прятались   звёзды  севера,  южные  не  знали,
ворон  кричал  младенца  голосом, 
утробе  создавал  алиби,
молчит  тайна  всех  океанов, -
Ихтиандр  пишет  картину,
Как  скверно  его  зачатие,
появился  на  свет  человек  с  рыбьими  жабрами…

а  на  скудной  полоске  суши  склонил  голову  писатель,
побежали  слова  по  листу,
у  каждого  своя  судьба,  да  не  с  каждого,  будто,  содрана,
обнажать  место  для  ран,  не  подвластны  даже  перу,
и  пойдёт  из  тумана  время  гадать  долгим  молчанием,
не  молчит  лишь  Ихтиандр  у  ватмана,
пишет  драму  свою.