Черновик

В пустой мансарде в ночь забрезжил свет,
Пролил лучи, играясь с мотыльками.
Стоял в углу запыленный мольберт
С холстом забытым в раме из потали.

От беспристанных ливневых дождей
Размок и треснул, вышит паутиной.
Художник Время тоже стал расти,
Изобразив из плесени картину.

Там, на столе, на стопке из бумаг
Лежал кусок квадратный из картона.
Он был изнежен кистью просто так
Из-за большой любви к цветам и формам.

Отображал текстуру тон, нажим,
Вбирал в себя всю страсть касанья кисти.
Он все прикосновения прожил,
Сияя дивным светом Аметиста.

Он совершенен, он пленяет взгляд,
Он так и просится на стену в раму!
Но первый холст, что  плесенью объят,
Колом вцепился в выгребную яму.

Как жаль, что он возник, как черновик,
И он  без рамы шансов не имеет.
Но ты спроси, что сердце говорит?
На самом деле, что из них что ценнее:

Этот шедевр в сердце всех палитр
На неприглядном листике картона
Иль драный холст, что плеснью покрыт,
Предназначавшись для совсем иного?

11 сентября 2023