Прости меня за грубость, лето...
В моей душе - такой погром!
Вчера послала я поэта,
А он-то, вовсе, не при чём.
Всё на меня нагромоздилось:
Поездки, люди, суета...
Всю ночь худые козы снились
И я вспылила: "От винта!"
"Свершившееся ...как исправить?",-
У сердца лишь один вопрос.
А, может, всё, как есть, оставить?
Или спастись потоком слёз?
Вросла...поэзия подкожно...
И без неё - такая боль!
Начать с ноля, конечно, можно.
Но мне зачем какой-то ноль?
Моя душа - одним согрета...
За ним сбежали мысли вслед.
В бреду послала я поэта,
...А он ...поверил в этот бред.
А он поверил в этот бред...
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2023
Свидетельство о публикации №123091101333
Свидетельство о публикации №123091101333
Рецензии