Бессонница

Мазнула ночь по небу звёздной гущей. Сверкнув, родился тонкий серп луны. Лес молчалив, дождей осенних ждущий, и холоден, зимы предвидя сны. Свежо. Не слышно птиц дневного шума. Переступив закатную ступень, Господь задумался, в уме итожа сумму грехов людских за весь минувший день. Там и мои среди других на чаше – я, как и все, не ангел во плоти, и про себя во искупленье наше шепчу привычно «Господи, прости».
А ночь всё шире, ночь всё холоднее. Чуть-чуть слыхать в селе собачий брёх. Заснуть сегодня вряд ли я сумею… Часы застыли где-то возле трёх.
А память перелистывать страницы горазда… Только кто ж её просил! К чему мне вспоминать былые лица и те дороги, что исколесил? Зачем мне воскрешать следы триумфа или мгновенья жгучего стыда? Ведь всё моё теперь – вот эта клумба, картошка да морковная гряда. И вроде ни заботы, ни тревоги – да и причин тому как будто нет. Так что же мне не спится?
Слава Богу, как будто начинается рассвет…