Время Сентября

Здесь странно тихо – время Сентября.
За тучами угасшая заря
не бросит алых отблесков в окно,
темнеет, вот уже почти темно.
Вчерашних луж кривые зеркала,
сухой листок по ним пустился вплавь,
деревья отражаются в воде,
подстилка тлеет в маленьком гнезде,
покинутом внезапно, навсегда...
И, видимо, теперь уже не ждать,
хозяев мелких, может быть, синиц –
исчезли, будто слово со страниц,
наверное, нашли другой приют.
Деревья листья щедро раздают –
билетики, желающим пройти
в Октябрь… Уже и ветер тёплый стих,
собрался, ждёт в попутчики скворцов,
а неба цвет, как будто бы, свинцов,
но, в то же время, всё ещё тепло.
Отяжелело небо и легло
на потемневший шифер старых крыш,
и месяц, новорожденный малыш,
пробиться не сумеет через мрак –
позвать его погреться на чердак?

И будет лунный свет из всех щелей!
Густой туман, от света ошалев,
приляжет на пожухлую траву…
Здесь Осень. Звуки медленно плывут –
не растревожить, не спугнуть строки,
когда слова послушны и легки,
когда письмо осеннее к тебе
так льётся, словно тихий дождь с небес.