Бабье лето

Небо сегодня – синего-синего ситца
ветром осенним натянуто полотно,
и расцветают на синем белые птицы –
чайки ныряют, наверное, ищут дно.

Им наплевать, что сентябрь подплывает к краю,
криком пронзительным август зовут назад.
Глупые, глупые... Мы-то с тобою знаем,
что ничего, никогда возвратить нельзя.

Август придёт непременно, но только – новый,
прежний останется в письмах, ещё – в стихах,
спрятан, уложен, сосчитан и зарифмован,
месяц восьмой, звездопадный... И колыхать
станет опять в колыбели, но здесь ли, нас ли?
Кто его знает... Ответа не даст никто.
Только бы звёзды горели и не погасли,
и оставался в стакане ещё глоток.

И созревал виноград, и синело небо,
яблоки падали в вянущую траву.
А по ночам Млечный Путь – бесконечный ребус,
снов киноленты прокручивал наяву.

Небо сегодня... Наверное, бабье лето –
тихо и ласково, нежно и так легко.
Вечер подходит, таинствен и фиолетов,
и разливает звёздное молоко.