Не могу...

Не могу я убежать от суеты,
Что в стихах моих, они, как грусти рана,
То в строке клочками рваными тумана,
То в строфе приливом дерзкой наготы.

Всё хочу, чтоб в мире жили рай и ад,
Есть везде плоды запретного порока,
Рай с висящим спелым яблоком до срока,
Ад же, тот же рай, чей нам невидим Сад.

Ночь давно уже, все думы о тебе,
Кою пальчиком бы тёплым по ресницам,
Знаю ведь, что и тебе сейчас не спится-
Честь с пороком в изнурительной борьбе.

Ищем мы в себе две эти стороны,
Зеркала на стену всю и зазеркалье,
Всё идёт по туго скрученной спирали,
Ныне славен ты, назавтра – не в чести.

Строки эти не из слов, сложил что я,
Не из строк, что рвут на части наши души,
Не о том, что лучше жить, где почва суше,
Все они, одна как есть, из бытия.

Встречи наши коротки не потому,
Ждёт тебя, что кто-то там, в твоём же доме,
Что судьба твоя сейчас на переломе-
Страх, что я твою свободу отниму.
 
Только знай, пусть у меня ты и одна,
Коль захочешь быть свободной от свободы,
Будь, как той речушки нашей в стрежень воды,
Как на небе в звёздах бархатных луна.

Хочешь, я уйду сквозь ночь к ущельям гор,
Для себя возьму волос лишь запах дивный,
Путь потом болтает люд, что я наивный,
Этот я переживу в себе позор.

А слова… стихам ведь жить не запретишь,
Вьются пусть в тебе лозою виноградной,
Гроздь сорвёшь коль, для меня большая радость,
Только косточки бросай ты в землю лишь.