Все на поводке...

Круженьем  ада сморщенные листья —
тоску вживляет в душу календарь.
Сентябрь — мальчишка ветреный. Без смысла
бубнит дождём, как  нудный пономарь.

По берегам швартуются туманы,
таверны пахнут рыбой и вином.
Но благодать беспечная обманна,
танцующие — скрученным вьюном.

Путаны жадно обнимают плечи
залётных /на полночи/ моряков.
Ни танец, ни объятия не лечат,
как и сиянье дальних  маяков.

Мир сузился до крошечной вселенной
под чёрным задымленным потолком.
Адам и Ева смотрят с гобелена
с насмешкой: здесь ли ищите свой дом?

Усталость лиц, изношенное тело,
копеечный без скидки тот же счет...
А за окном дворцами каравеллы,
но там никто и никого не ждёт.

Троянская война не состоится —
у местных яблок вкус – сплошная соль.
У моряков обветренные лица,
у бабочек ночных осадком боль.

Им  не согреться лживыми словами
среди жемчужных северных ветров.
Снуют  пройдохи пьяно меж столами,
у каждого в тавернах свой улов.

Назавтра будут те же... те же лица,
по позвоночнику — всё тот же холодок...
Сентябрь... Погода псом дворовым злится.
Всё жестче шею давит поводок.