Всё стало каким-то бесцветным, хоть осень пестра..

Всё стало каким-то бесцветным, хоть осень пестра.
Наверное, в силу погоды случилось всё это.
Когда бы по-прежнему жизнь называлась сестра, –
Возможно б иная палитра была у поэта.

Но хмурое небо и слишком уж пасмурный день,
Да чувство осенней хандры, приютившей тревогу, –
Отбросили скрывшую краски реальности тень
На вдаль уводящую сердце поэта дорогу.

И вот он идёт мимо грязных пожухшим садов,
Таких же аллей, переулков, бульвара и сквера, –
Не видя нигде даже самых случайных следов
Кричащей палитры. Всё в мире убого и серо!

Поэт подбирает совсем уж слепые слова,
В которых нельзя разглядеть первозданного света, –
Что листья – бесцветны и мраком сквозит синева,
А вместе – сливается в месиво скуки всё это.

Поэт, как ребёнок, по-своему, может быть, прав,
Рисуя мертвящей хандры и тревоги застенки...
И всё же – вовеки! – у неба, у листьев, у трав –
Ничто не отнимет живые цвета и оттенки!