Тускнеют фотографии войны

Тускнеют фотографии войны,
а раны всё никак не заживают,
могилы всех солдат у тишины
о Юности сгоревшей вопрошают.
Им неуютно, тесно под землёй,
и сыро от пролившихся всех слёз,
им страшно спать под новою войной,
не прочитав всех детских своих грёз.

Мир снова виноват, стоит в углу,
и льётся ложь, простыли микрофоны,
никто не скажет вам: "Я лгу, я лгу,
идите все сейчас на стадионы."
Там есть дорожка, по которой убежать
ещё возможно с замкнутого круга,
ведь будет Мама сына вечно ждать,
и будет плакать вдовая подруга.

А Мир стоит в углу, за всё наказан,
кому-то не по нраву он и нелюбим,
не спят ракеты в шахтах, ждут приказа,
мы знаем, что рассвет--неповторим.
За ним приходят к нам мечты, надежды,
а дни заполнены извечной суетой,
и наша жизнь уже не та, как прежде,
её четвертовали героизмом и войной.

Всего на миг приходим мы на Землю,
и даже не успеем истину познать,
уродливого Мира Ангел не приемлет,
и, сбросив крылья, улетает в благодать.
За горизонтом небо, города чужие,
там, может быть, ещё и не было войны,
в могилах похоронены все мысли неблагие,
и каждому солдату--амулет из тишины.

8 сентября 2023 г.