Границы ключ,
Переломлен пополам.
А наш батюшка Ленин совсем усоп
Он разложился на плесень и на липовый мёд
Время беспощадно,
Время идёт.
Пенится власть,
Телевизор врёт.
Было ожидаемо,
Что Летов умрёт.
Умрёт как поэт,
Как кумир молодёжи.
Умрёт как мужик,
Что в холщовые одёжи.
На разных картинах художников прошлого.
Творчество нерв,
Без примесей пошлого.
Е. Летову коллаж
© Copyright: Саша Моторный, 2023
Свидетельство о публикации №123090801480
Свидетельство о публикации №123090801480
Рецензии