Из-под земли растет трава,
Из букв слагаются слова,
И, непонятны и легки,
Из слов слагаются стихи.
Их, как траву, на белый свет
Бог тянет, чтобы дать ответ,
А, может быть, задать вопрос
Не понарошку, а всерьез:
"Зачем родились вы, стихи?
Для шалости и чепухи?
Вы лепестками на ветру
Дрожите ночь, опав к утру.
Вы однодневки. Вечность вам,
Пожалуй, вряд ли Я отдам..."
Но все равно - они растут,
Хоть точно знают, что умрут.
До солнца тянется трава.
Из букв слагаются слова,
И, непонятны и легки,
Вторгаются в наш мир стихи.
<?>
Про эти стихи
© Copyright: Василий Ступин, 2023
Свидетельство о публикации №123090801343
Свидетельство о публикации №123090801343
Рецензии
Как чётко писано, умно!
Такого Богом не дано
Мне, как его я не просил,
Знать, плохо я Творца любил,
Коль написать стих не могу
Не в тишине, не на бегу.
А тут ещё, Вась, ты достал,
Чтоб я пограмотней писал,
Теперь не знаю, как и быть,
Любить мне Бога, не любить?
Владимир Назукин 09.01.2024 14:27 • Заявить о нарушении
Такого Богом не дано
Мне, как его я не просил,
Знать, плохо я Творца любил,
Коль написать стих не могу
Не в тишине, не на бегу.
А тут ещё, Вась, ты достал,
Чтоб я пограмотней писал,
Теперь не знаю, как и быть,
Любить мне Бога, не любить?
Владимир Назукин 09.01.2024 14:27 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.