Разлетелись мелким крапом
Разномастные осколки,
На кустарниках повисли
Пожелтевшие плоды,
И щеку вдруг оцарапав,
Словно острою иголкой,
Потянулся кровью склизлой
Шрам до самой бороды.
Только рана ведь не рана,
Это так, одна бороздка,
Это словно от помады,
Несмывающийся след.
Только поздно или рано
Вдруг арта взорвётся хлёстко,
И осколки звездопада
Превратятся в сухоцвет.
Ближний бой – горячий самый,
Как мартеновские печи,
Ближний взрыв угли сметает
И уносит в облака,
И укутав в звёздный саван
Окровавленные плечи,
Подмигнёт и вдруг растает
Светлый лик из-под платка.
Лик
© Copyright: Ирина Горбань, 2023
Свидетельство о публикации №123090707118
Свидетельство о публикации №123090707118
Рецензии
Читаю и понимаю как страшна война...
Так хочется мира.
Ирина Рудзите1 12.09.2023 11:13 • Заявить о нарушении
Так хочется мира.
Ирина Рудзите1 12.09.2023 11:13 • Заявить о нарушении
Так ведь даже свет в туннеле померк. Долго, продолжительно, нервно. Но в основном - смертельно...
Спасибо, Ирина.
Ирина Горбань 12.09.2023 13:58 Заявить о нарушении
Спасибо, Ирина.
Ирина Горбань 12.09.2023 13:58 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.