Игра в слова

Пишу письмо, пишу на грани
Всех допустимых в письмах норм…
Как не обидеть и не ранить?
И не спугнуть? Слова-прикорм
Тихонько сыплю на страницы,
Слова-манок, слова-капкан,
Слова-дразнилки. А дразниться,
Валять словами дурака,
В слова завёртывать интриги –
Легко и весело всегда!
Игрок словами...
Прочь вериги,
Пора свободу слову дать.
Пора пустить его на волю,
И пусть летает, как волан.
Пусть пролетит, сломав пароли,
Вглядится в Ваши зеркала,
Поищет отражений старых,
Захочет их перелистать.
И сердца Вашего удары
Послушать. И читать с листа
Едва написанные строчки.
Читать и сразу отвечать,
И… Много хочется, короче.
Но есть граница и печать.

Есть нормы принятой морали
Но, как же тесно в нормах тех…
Мы с Вами вновь вчера играли
В слова, слова, слова… Утех
И не придумаешь забавней,
Когда вечерний синий свет
Ручьём вливается сквозь ставни,
И вышивает по канве
Узоры странного плетенья,
Наброски не рождённых слов.

Мне головой кивают тени.
И тихо шепчут – всё прошло
.

Подарок

Писем Нет

Только на грани или за гранью
женщина пишет такие письма.
Ей абсолютно по барабану,
что не поймётся и не простится
тем, кто является адресатом
или же тем, кто ворует почту.
Не получается полосатой
жизнь. Разноцветной тоже не очень.
А в монохроме – невыносимо.
Даже, когда этот мир оранжев,
хочется кляксы большой и синей.
Жить одноцветно – такая лажа.
Серое марево, в нём теряем
близких, любовь, разноцветный мячик.
Слепо картографам доверяем:
там – Кордильеры, тут – Аппалачи.
А между ними идут торнадо
с юга на север, потом обратно.
Не понимаешь? Да и не надо.
Мне и самой-то не всё понятно.
Жду. Прилетает мой вихрь бездумный.
Набедокурит. Накуролесит.
Он не садовник, что холит клумбы,
и не поэт, что слагает песни.
Злые забавы, а мне заботы.
Всё изломает и не заметит.
Рана заноет – рифмую что-то.
Я не в обиде. Что взять-то?! Ветер.
Странное что-то вдруг заметалось
дымкой в тоскливых глазах коровьих.
Все показания к чувству «жалость».
Ну, пожалеешь? Рискни здоровьем.

.
Спасибо, Эн!