Стихи мои похожи на меня...

От сочинительства возможно и устать,
Но не в ладу с рассудком графоманы,
И пишут повести, рассказы и романы,
С надеждою, что будут их читать.

Тщеславие конечно не беда,
Когда в том нет расчетливости жадной,
Но человек ведь подчинен природе стадной,
Иметь он хочет результат того труда.

И кто откажется от сладостных минут,
Что могут предложить толпа и власти,
Попасть в писатели, в поэты хоть отчасти,
Лишь только б напечатали мой труд.
***

Стихи мои похожи на меня,
Гулянки, пьянки, женщины, проказы,
И жизнь моя – романы и рассказы
И аскетическая форма бытия.

Что бы подняться нужно часто пасть,
Рожденному летать и падать просто,
Все испытать с рожденья до погоста,
Рассудочность преображая в страсть.

По нервам звон, желанья, как аккорды,
Мелодии мои по дням летят,
Движения расчетливы и горды,
Но в настроениях раздрай и перепад.

Депрессии, как признак суицида,
Таких, как я  едва ли обойдут,
Ведь больно ранят пораженья и обиды
И до петли измены доведут.

Порой  ночами сочиняю песни,
Куплеты до печенок достают,
Но вкуса нет порою  в жизни пресной,
А специй ангелы не часто подают.

Но вот один невольно задержался,
И проявил какой то интерес,
Но Он довольно странным оказался,
Смотрю внимательно не ангел то, а бес.

И говорит – «Ты что решил убогий,
Неужто благодати ожидал,
У Бога для поэтов жребий строгий,
И в Рай никто из стихоплетов не попал.»

Я не поклонник ложных обещаний,
Ответил, что проклятий не боюсь
А что касается посмертных пребываний
При встрече с Богом сам договорюсь.